Elle avait sous sa toque de martre,
Sur la butte Montmartre,
Un petit air innocent.
On l´appelait rose, elle était belle,
À sentait bon la fleur nouvelle,
Rue Saint-Vincent.

Elle avait pas connu son père,
Elle avait plus de mère,
Et depuis 1900,
À de meurait chez sa vieille aïeule
Où qu´à s´élevait comme ça, toute seule,
Rue Saint-Vincent.

À travaillait déjà pour vivre
Et les soirs de givre,
Dans le froid noir et glaçant,
Son petit fichu sur les épaules,
À rentrait par la rue des Saules,
Rue Saint-Vincent.

Elle voyait dans les nuit gelées,
La nappe étoilée,
Et la lune en croissant
Qui brillait, blanche et fatidique
Sur la petite croix de la basilique,
Rue Saint-Vincent.

L´été, par les chauds crépuscules,
A rencontré Jules,
Qu´était si caressant,
Qu´à restait la soirée entière,
Avec lui près du vieux cimetière,
Rue Saint-Vincent.

Et je petit Jules était de la tierce
Qui soutient la gerce,
Aussi l´adolescent,
Voyant qu´elle marchait pantre,
D´un coup de surin lui troua le ventre,
Rue Saint-Vincent.

Quand ils l´ont couché sur la planche,
Elle était toute blanche,
Même qu´en l´ensevelissant,
Les croque-morts disaient que la pauvre gosse
Était crevé le soir de sa noce,
Rue Saint-Vincent.

Elle avait une belle toque de martre,
Sur la butte Montmartre,
Un petit air innocent.
On l´appelait rose, elle était belle,
À sentait bon la fleur nouvelle,
Rue Saint-Vincent.


1909-paroles et musique d´Aristide Bruant