Tu rentres dans la pièce sans un mot, j’ai l’impression d’être invisible.
Sans même me parler, je sens des reproches imperceptibles.
Est-ce qu’il vaut mieux un silence mortel… que des paroles assassines?
Tu passes l’aspirateur avec un air de victime.
L’ennui grossit comme une tumeur maligne.
Dans un champ de ruines, un parfum d’indifférence,
L’odeur du renoncement, des batailles perdues d’avance

J’ai plus envie de toi, j’ai plus envie de moi, j’ai plus envie de rien.
J’allume la télévision, la télévision, la télévision.
La télévision, la télévision… la télévision.

Tous ces jours, ces semaines, ces années, toutes ces années enfermés.
On commence par s’aimer, on finit par se détester.
C´est comme le syndrome de Stockholm, le syndrome de Stockholm inversé.
Je me souviens… je me sentais si léger.
La mécanique de l’amour s’est enrayée.

Tout est devenu si lourd, les rouages sont grippés.
Qu’est-ce qui a bien pu se passer, qu’est-ce qui a bien pu nous arriver?
J’ai plus envie de toi, j’ai plus envie de moi, j’ai plus envie de rien.
J’allume la télévision, la télévision, la télévision.
La télévision, la télévision… la télévision

Si seulement le téléphone pouvait sonner, ou le World Trade Center s’écrouler.
Si seulement quelque chose pouvait arriver, quelque chose qui nous libérerait...
Mais rien ne se passe, rien n’arrive jamais.
Rien n’arrive jamais… jamais.

Et si je n’étais pas celui que tu croyais?
Et si tu n’étais pas celle que j’imaginais?
Si tout ça n’était qu’un gigantesque malentendu?
On s’est piochés au hasard… et on a perdu?
On se révolte puis on se calme puis on se supporte.
On ne peut pas sortir de sa vie juste en claquant la porte.
Notre avenir s’est déjà passé, demain c’est hier en pire.

J’ai plus envie de toi, j’ai plus envie de moi, j’ai plus envie de rien.
J’allume la télévision, la télévision.
La télévision, la télévision, la télévision